Photo Peter Hujar 1974
ACTUALIZADA!!
Esta no es mi historia inspirada en la foto. Es la historia resumida de la fotografiada. No he querido colgarla antes para no influir en vuestras creaciones, pero como Pazzos la ha pedido, aquí la tenéis.
Un poco de historia sobre la foto
Candy había nacido Jimmy. Pasó su infancia y juventud como un muchacho de suburbio en Long Island, después de que sus padres se divorciaran y su madre volviera a casarse con un hombre que más tarde negaría haber tenido cualquier relación con Candy/Jimmy.
Esos años los pasó absorbiendo influencias televisivas y cinematográficas, siendo su favorita la actriz Kim Novak.
Aseguraba haber aprendido los misterios del sexo de la mano de un dependiente de una tienda de zapatos para niños. Reveló su tendencia al travestismo cuando su madre le preguntó sobre los rumores que circulaban sobre sus visitas en ropa no masculina a un bar gay de la población. Como respuesta, Jimmy abandona la habitación y reaparece transformado en drag. Su madre supo desde entonces que aquello iba a ser imparable.
Más tarde, solía coger el tren nocturno a Manhattan para evitar la atención de sus vecinos, el comadreo de pueblo, vamos. En NY, se paseaba y frecuentaba los bares del Greenwich Village. Su primer nombre de guerra fue Hope Slattery. En esos tiempos empieza a hormonarse. En los años que siguieron, su nombre fue cambiando. De Hope Slattery pasó a llamarse Hope Dahl, de ahí a Candy Dahl, luego Candy Cane. Seguro que su nombre tenía algo que ver con su pasión por los caramelos. El apellido final fue adoptado a causa de que un amigo siempre se refería a ella como Candy darling.
Candy era un personaje conocido en los ambientes underground de NY.
Es la protagonista de la canción Candy Says, de The Velvet Underground y figura en la lista de personajes de la canción de Lou Reed Walk on the wild side. También aparece retratada en la película de Stephen Dorf I shot Andy Warhol.
La foto fue realizada por Peter Hujar* en 1974 y se titula Candy Darling on her Deathbed. Según informaciones que no he podido contrastar fue tomada unos días antes de su muerte a causa de la leucemia en el lecho del hospital donde estaba ingresada. Es la portada del magnífico disco de Antony and the Johnsons I’m a bird now (Secretly Canadian, 2005).
Más info:
alwaysontherun.net/Antony
gis.net
en.wikipedia.org/wiki/Candy_Darling
queertheory.com
El libro My face for the world to see (Hardy Marks Publications) recoge las memorias de Candy, cartas, dibujos y diarios.
* Peter Hujar se merece un post para él solo. Pronto
Tú puedes seguir inventando.
PRECIOSAS COLABORACIONES EN LOS COMENTARIOS. NO TE LAS PIERDAS. GRACIAS A TODOS/AS.
14 comentarios:
Han pasado tres horas desde que subí a esta habitación de hotel donde habíamos quedado citados.
Hace una hora llegó un empleado del hotel con la rosa y tu nombre.
¿Te has acobardado? ¿Has sentido pavor en el último momento? ¿Te volveré a ver?
Seguiré esperando hasta que me echen de aquí, arreglada para tí y sintiendo el olor de la flor.
¡Cuándo llenaste mi habitación de flores tu ya sabías de mi alergia y que nadie sospecharía de un asesinato así...!
Entre begonias la agonía de Begoña
discurría alejada de la fanfarria.
-¡No quiero más!-diría
antes del tercer estertor.
En tractor se la llevará la Muerte.
No sabria inventarme una historia, pero la foto la verdad es muy chula, tiene un punto de novela negra, dolor, tristeza, amor imposible...
Por cierto ya tienes respuesta sobre los horarios de Santa Anna.
http://ambproufeines.blogspot.com/2007/01/misterios-de-barcelona-uno-de-los.html
Miró la escena y quedó satisfecho. Cada cosa en su sitio y sin faltar un detalle. Es lo bueno de los rituales, que se convierten en costumbre y aportan seguridad.
Antes de salir y limpiar las posibles huellas del pomo volvió a mirar y quedó aún más satisfecho, éste era perfecto, "te has hecho un maestro del asesinato" pensó para sí, e incluso creyó haberlo dicho en voz alta.
gracias por vuestras historias y por el detalle de crearlas.
xoxoxoxoxox
Mira el olvido derrotas,
rosa amarga lo que un día fue...
Al principio fueron sólo dos o tres florecillas esparcidas bajo el ventanal de la terraza. Estaban marchitas, abandonadas a ese final seco y descolorido de todas las cosas, pero ella ni siquiera reparó en su presencia. Descorrió las lánguidas y pesadas cortinas con parsimonia y se quedó contemplando el frío amanecer de una mañana más de otoño. Fue una hora después, cuando el sol había perdido ya la batalla contra el cielo apagado y gris, y el día comenzaba a emitir esa insinuante humedad de prados verdes y nieblas sedosas y dispersas. Las percibió entre las perezosas brumas del pensamiento, sin distinguirlas, mirándolas sin verlas. Entonces su atención despertó de su indolente letargo y se quedó observándolas con curiosidad, miró el ventanal por el que plausiblemente habían entrado a caballo de alguna suave brisa y sonrió con tristeza: no le gustaban las flores cortadas, las amaba en su sitio, entre espinosos y frondosos arbustos o sobre mantos eternos de hierba húmeda. Pero así no. Odiaba las flores cortadas, quizás porque se encontraban demasiado cerca de la muerte para quererlas mucho tiempo, quizás porque le recordaban que era a ella a quien no le quedaba ya mucho tiempo para amar la vida. Las recogió una por una y las lanzó por la ventana con un movimiento preciso: dentro de su casa no quería flores secas.
Y lo olvidó. El hallazgo de tres flores marchitas no era una anécdota digna de recuerdo ni de pasar a los anales de la historia personal de nadie. A menos que, como ella, se encontrara una semana después con cinco o seis florecillas de iguales características, pequeñas, marchitas, de pétalos acartonados y tallo frágil y reseco, junto a la escalera de acceso a las habitaciones del piso superior. Su mente no relacionó ambos hallazgos, tenía ya setenta y seis años y a esa edad los acontecimientos cercanos se difuminan en el aire en idéntica armonía con que los antiguos se fijan a la memoria como esculturas pétreas e irrompibles; pero al agacharse a recogerlas, se encontró a sí misma repitiendo un gesto casual y repentinamente familiar. Entonces recordó: hacía una semana había recogido dos o tres florecillas al pie del ventanal de la terraza, y ahora tenía seis unos metros más al interior de la casa.
—«Ha tenido que ser el viento —se dijo un poco malhumorada— está visto que tendré que cerrar las ventanas».
Y las cerró, no sin antes recoger las seis florecillas mustias y lanzarlas al vacío, como hiciera con sus predecesoras.
Tres días después, al volver de su paseo vespertino, agobiada por la llovizna de finales de mayo, y arrastrando aún la amargura de un paseo solitario y errabundo, se encontró con un pequeño montón de flores secas en mitad de la escalera. Daba la impresión de que alguien las hubiera cortado y transportado entre las manos para acto seguido derramarlas en aquel peldaño de maderas lisas y barnizadas.
Esta vez se sobresaltó. Las ventanas estaban cerradas, la casa en orden, todo era silencio y penumbra, pero era evidente que alguien había estado allí y depositado aquel montículo de florecillas secas en su escalera, y que había estado haciéndolo al menos dos veces, cuando encontró las primeras junto al ventanal y las siguientes varios metros más adentro. Alguien entraba a su casa, estando o no ella en su interior, y depositaba aquellas flores mustias y resecas, cada vez más al interior de la casa, cada vez más arriba. No importaba cómo ni porqué, ni siquiera quién: lo cierto era que entraba.
Aquella noche no durmió. Se sentó en su señorial cama adoselada a esperar pacientemente, sin miedo, sin angustia, sólo a esperar, atenta a cualquier ruido, a cualquier movimiento o cambio sospechoso. Fue una espera infructuosa; mientras veía amanecer a través de las tenues cortinas de su habitación, comenzó a pensar por primera vez en la posibilidad de buscar ayuda. No le quedaban ya muchos amigos ni parientes, pero sí más de uno en quien poder confiar sin el temor de que la mirase con infinita condescendencia y le recomendara contener su novelesca imaginación.
Se levantó de la cama preguntándose si, después de todo, había realmente motivos para alarmarse: unas florecillas resecas y descoloridas no constituían un serio peligro para nadie, pero al abrir la puerta de su habitación, la pregunta se congeló en su mente: a sus pies, y a todo lo largo del pasillo, una alfombra de flores marchitas, más parecidas al papel que a la vida, cubría el suelo con majestuosa elegancia, inundando el aire con el inconfundible y tétrico aroma de las coronas funerarias, el aroma a flores muertas.
Ella emitió un sollozo y, convulsionada por el terror, corrió en dirección a la escalera, percibiendo bajo sus pies descalzos el tacto cortante y acartonado de las flores secas. Al final del pasillo observó que el manto imposible se extendía escaleras abajo y culminaba a los pies del ventanal de cortinas lánguidas. Bajó con cuidado, mareada por el intenso aroma y agarrada a la baranda con manos poco firmes; cogió el teléfono con dedos temblorosos, irresolutos. No hubo nadie que recibiera esa llamada.
Días después, animados por el silencio y la quietud que emanaba la casa, dos niños se introdujeron sin dificultad por el amplio ventanal abierto. El interior estaba tranquilo, ordenado, silencioso... Su aspecto era completamente normal a excepción de... de todas aquellas flores marchitas, a centenares, a miles, cubriendo el suelo de la entrada, de la cocina, del salón, de las escaleras... Los pequeños, sin poder contener su naturaleza curiosa, subieron cautelosamente los peldaños, sintiendo crujir las secas flores a su paso, un crujido inquietante y claramente audible en el oscuro silencio de la casa. Cruzaron el pasillo hablando entre ellos a media voz, ya temerosos, ya asustados frente al estrecho y largo corredor. A escasos metros vieron la puerta abierta de una habitación, se asomaron desde el umbral y penetraron en ella. Todo parecía en orden, en calma, fija cada cosa en su sitio a través del tenue manto de la penumbra. El tiempo detenido a su suerte y el espacio abandonado a la quietud de la soledad. Porque la habitación estaba desierta y no había nada en ella que llamara excepcionalmente la atención, ni siquiera ese otro manto de flores marchitas y tristes depositadas encima de la cama, semiocultas bajo las sábanas, esparcidas entre los pliegues de la almohada y derramadas sobre el alto y vistoso dosel.
Gracias thamar.
olles... que bamos a de mirarla otra bez i bolbemos. jo
por cierto, sales en la nueba entrada de nuestro bloj. jejejeje
vesis, que te se quiere!!!
Invariablemente, cada una de las moribundas había ido cayendo. Rosa era la última y sabía que le quedaba poco tiempo.
Desde el otro lado, sus compañeras le acompañaban en la agonía consolándola con el perfume que emanaban.
Dentro de poco habría una mujer enferma de amor menos y una flor más en esa habitación. Una habitación llena de flores que acabarían marchitándose también.
Un saludito.
;)
... halgun dia dejare de dicirle que me duele la cabeza cada bez que me da un veso i me trae una flor. halgun dia le dire que no le quiero. eso, o me acuesto con hel de huna bez i alargo esto cinco anyos mas. todo sea por la pasta. viva annicolesmiz!
Itoitz... por dios, tu escribiste la biblia en verso, no?
No he visto nada mas... ¿fecundo? me encanta
Sola desde que rompió su pierna en escena. Sola mientras bebía para olvidar sus triunfos. Sola cuando afrontó tumbada las puertas del quirófano. Sola cuando despertó de la anestesia y al palparse un solo pecho comprobó la prórroga de una vida sin sentido. Por eso al abrir los ojos y sentirse rodeada de tantas flores fúnebres y aquella simple rosa solitaria dudo entre aspirar su fragancia enamorada o darse la vuelta para seguir durmiendo.
Me ha gustado la foto. ¿Te importa si la publico en mi blog junto con la historia que ha engendrado?
Por cierto, no he visto tu propia versión y seguro que tienes una. ¿Cuando piensas revelarla, canalla?
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