DEL VUELO QUE YA NO ES

Yo antes volaba.
Sólo necesitaba pensarlo, impulsarme y extender los brazos. Planeaba a no demasiada altura sobre tejados y terrazas. Sobre campos verdes o resecos. Hacia las montañas. Esquivaba los árboles más altos. Caía en picado voluntario y remontaba a placer. Paraba en un risco a contemplar los valles a mis pies.


Dos veces conté que yo volaba. Lo decía como lo había vivido. Como algo real. No como un sueño o un deseo. Volaba como Mr Vértigo y por eso me creí esa historia. Porque yo la había vivido dentro de mí. Dejé de volar. Poner la experiencia en palabras acabó con la magia.